Seulitude(s)

O terrible mois d'août que je re d'août ! A me frapper, il a commencé, le 1^er de son mois. Je hais le mois d'août, comme je hais tous les dimanches et jours fainéants. Je le hais comme je hais la coupe rasoir, la coupe du monde, la coupe qui déborde de ses jours. Je le hais solennellement comme je hais la saint Mahmoud (équivalent de la saint glin-glin).

Le fuir ? Plier bagage ? Prendre le large ? Courir plus vite que ses pieds ?

Mais il est partout et partout, il s'égoutte comme un robinet mal fermé vous dégoûte. Partout il fait mois d'août.

Il est là suant. Il s'installe, s'incruste, s'est mis sur son trente et un jours d'éternité.

Alors, rester là, en homme d'errance, parcourir tous les lieux dits et non dits. Suivre les méandres d'un «je» qui se met en jeu. Ecrire jusqu'à ce que la plume étanche sa soif d'encrier. Pleurer dans un désert pour continuer la route avec le plein de ses larmes en provision. Ne jamais éteindre les étoiles surtout l'étoile du berbère. Si ce livre râle d'oralité c'est pour que la vie respire à travers les hommes de seulitude, vivants sur cette terre peuplée d'absence.